Aber vorsicht! Nix da! Von wegen, Mitleid. Vor einiger Zeit wollte er seine Geschichte noch exklusiv an die bestbietende Zeitung verticken. Und jetzt liest man in der Berliner MOPO (ausgerechnet) so eine dämliche Rührstory und Witte macht einen auf kulleräugigen Opi. BÄH!
Mein Respekt für den dunklen König der Rummelplätze hat sich gerade in Luft augelöst. Wo ist die halbseidene Sleazyness geblieben?
Warum verlangt Witte keinen Eintritt um ihn in seiner Zelle zu besuchen? Wieso umgibt er sich nicht mit den übelsten Schurken, die der Bau zu bieten hat, und baut eine knackige Knast-Geisterbahn?
Und zu guter letzt: Warum gibt er seiner geschiedenen Frau nicht die Schuld?!
Die hat die guten Zeiten wohl völlig vergessen, als sie eines Nachts den Kran des "Katapult" in die Flugbahn einers anderen Karussells schwenkten. Wie Morticia und Gomez Adams tanzten sie damals über den nassen Asphalt des verlassenen Rummelplatzes.

Dann sind sie nach Berlin gegangen und haben an ihrem neuen Opus Dei gebastelt. Und endlich gehörte alles Ihnen! Mit süßen Zungen malten sie den Stadtoberen eine Zukunft ins Ohr von denen Niemand zu träumen wagte. Und als es dann angeblich nicht mehr so gut lief, packten sie ihre Lieblingsrides unter den Arm und machten es sich zur Aufgabe den armen Kindern in Peru Spass und Freude zu bringen. Wer hat da was von Exil gesagt, Frau Witte?

Komm schon Norbert, sei doch wieder ein bisschen mehr wie Vincent Price und nicht wie Heinz Rühmann. Die Industrie braucht dich!